Meine wohlhabende Familie nannte mich die hässliche Tochter und arrangierte meine Ehe mit einem älteren Mann – fünf Jahre später stand ihnen das Unglaube ins Gesicht geschrieben. Ich wurde in Reichtum hineingeboren, wo Äußerlichkeiten das Wichtigste waren. Ich entsprach nicht diesem Ideal. Meine älteren Schwestern verkörperten Perfektion – wunderschönes Haar, atemberaubende Figuren, strahlende Lächeln. Und dann war da ich. Meine Mutter stellte mich immer als Letzte vor. Fotografen schnitten mich geflissentlich aus Gruppenfotos heraus. Die Leute taten so, als wäre ich nicht da. Mit einundzwanzig hatte ich jede erdenkliche Beleidigung ertragen müssen. „Immerhin ist sie klug.“ „Nicht jedes Mädchen kann schön sein.“ „Sie sollte dankbar sein, dass sie überhaupt jemand will.“ Dann tauchte Victor auf. Er war vierundvierzig und ein reicher Witwer. Meine Gefühle spielten keine Rolle. Meine Eltern teilten mir einfach meine arrangierte Ehe mit. Drei Monate später war ich seine Frau und praktisch aus dem Leben meiner Familie verschwunden. Fünf Jahre lang herrschte fast Stille. Keine Geburtstagsgrüße, keine Feiertage, nichts. Dann rief meine Mutter eines Tages unerwartet an. Der achtzigste Geburtstag meines Großvaters stand bevor, und alle würden kommen. Aus unerfindlichen Gründen wollten sie, dass ich auch dabei war. Als ich den Ballsaal betrat, verstummte die Menge. Meine Schwestern standen wie angewurzelt da, meiner Mutter wäre beinahe ihr Glas heruntergefallen, und mein Vater starrte mich wie gebannt an. Zuerst nahm ich an, sie reagierten darauf, wie sehr ich mich verändert hatte. Doch dann dämmerte es mir … Ihre Aufmerksamkeit galt nicht mir. Sie starrten den Mann hinter mir an. Victor. Für meine Familie war Victor vor drei Jahren gestorben. Ich blickte zurück. Mein Mann lächelte. Mein Großvater stand langsam auf, wurde blass und flüsterte: „Wenn du hier bist … wen haben wir dann begraben?“ – Page 2